Kichefuchefu

En las líneas que siguen experimentarán el sabor de un vómito. Todo lo que la sensación nauseabunda trae consigo: dolor, desagrado y hasta cierto grado de desconcierto, un mareo quizás. Nos remite a un problema, a la consecuencia de éste, al vacío que deja ésta consecuencia, a una reacción instintiva y a una exhaltación del orgullo personal. El vómito es del "Cocata", un amigo que expresó notablemente su desdicha, su primer paso como le dijo un sabio, para hacerse un poco más duro.

”Hay alguien”, y el recorrido nervioso de sus primeras lagrimas encontró los labios justo cuando volvían a soltarlo, -“hay alguien, y lo conocí…”- ya no pude procesar el resto, la reacción de mi cuerpo me aturdía demasiado, me anulaba por completo; el sonido seguía vibrando de fondo, un eco bastante pesado, espeso.

No fue un nudo en la garganta, más bien empezó en el pecho y sentí con claridad como se expandía desde ahí tomando rápido el resto, el ardor helado, los músculos blandos, un colapso cercano y treinta imágenes por segundo, anulado. Intenté recomponerme para evitar peores y escupí cualquier pregunta adolescente que alcanzaba a elaborar como insinuando cierta indiferencia sobre esa realidad, pobre y bastante evidente, triste. Ya no pude razonar, el pulso se trasladó a la nuca y giró con su ritmo sobre los dos tímpanos, aturdido, no alcanzaba a escuchar nada de lo que seguía explicando.

“Pero yo te amo!...” volví a escupir sin meditar esa primer sensación que intentaba tener algo de lucidez, y ahí caí en la realidad estéril de mi último argumento, como si tuviera valor metafísico, supernatural o fuera capaz de extinguir definitivamente lo generado por otro hombre en ella, infantil. Fue el último recurso, un reflejo no muy digno de esgrimir.

Quizás el tercer impulso fue el más sensato, ya con la vergüenza explicita y sintiéndome moneda de cambio, junté el poquito orgullo que aún me regalaba la situación para entregarme espontáneo al próximo movimiento. Acomodé la expresión del rostro, nos dimos ése abrazo y empecé a caminar con la inercia extraña de la mente en blanco, me fui sólo, digiriendo el desconcierto el resto del camino.

Seminare o Seminaré, como quieran llamarle

Todas las historias tienen un comienzo, pero la que les quiero contar por suerte no tiene final, digamos que recién se empieza a escribir. Quien escribe no fue protagonista, qué esperanza, es actor de reparto.

Hará 5 o 6 veranos atrás, él se moría por ella (algo que pasa en reiteradas ocasiones). Él le cantó infinitas melodías con signifacdos extraños:

"Esas motos que van a mil, sólo el viento te harán sentir"

Todos nos miramos, nunca pudimos entender dicho mensaje, por momentos pensamos que eran cantos de desesperación.

"Nena nunca te voy a dar lo que me pides"

Pasaron los años, ella murió por él, él también por ella, así de una forma exponencial que a todos nos llamó la atención.

"Si pudieras olvidar tu mente frente a mi, sé que tu corazón diría que sí."

Y no más hace unos días dieron el primer paso hacia la formalidad. Declararlo en público lo vimos hace añares, en aquel pub oscurito, en un silla con su guitarra y su voz, justo en frente de la casa actual de ella... Hoy empiezan a caminar juntos, no sé qué será, pero bue, será Seminare o Seminaré, como quieran llamarle.

Brotherhood Cocatera

Misterioso viaje,
comenzó con incertidumbre.
Un festejo, muchos amigos,
varias paredes,
2 de madera y cartón
3 de hormigón.
Un lugar místico,
sin denominación.
El dios cocatero,
apareció al caer sol,
se mezcló con el alcohol,
la lujuria y la noche iluminada:
había luna llena.
Con el Alba,
los muchachos amanecieron,
el cocatero denominador gritó fuerte:
"Corishkaique Cocata".
El resto lo miró,
no entendieron,
tenían que pasar los días para comprender aquel grito.
El cocatero porteño
al mediodía llegó,
un totem armó en honor al dios,
sin entenderlo muy bien.
Arena y sol,
el mar azul (obvio).
Atardecer, violeros maravillosos cocateros,
compañías de diversos orígenes,
rasgos, bellezas y olores.
Las velas, el cocatero cocinero,
maestro de los sabores,
exquisitas degustaciones
de vista borrosa.
Una diosa rubia
empieza con Z, burbujeó
al son de las velas y cantarolas.
Al pueblo los guió,
de donde venían
guturales sonidos,
eran tribus, clanes
moviendose por el rey melodía:
tizón del misterioso lugar.
"Corishkaique Cocata" gritó,
el cocatero narrador, así lo siguió
el cocinero, el maravilloso, el gordo,
el porteño, el denominador y
el violero.
Emprendieron travesía,
nueva fiesta tribal,
más de 30 leguas en las dunas,
guiados por el elixir de la miel
y de la blonda burbuja.
Un gran fogón, mucha arena,
sonidos de la diosa violacia,
aborígenes danzas circulares al fuego,
el maravilloso cortado y
30 leguas de vuelta.
Volvió la playa,
el cocatero esteño, el cocatero gordo,
su fiesta, y qué fato!
El buen rollo,
se siguió armando el totem,
el dios cocatero felíz,
abrazos varios,
amistades reforzadas
"Corishkaique Cocata",
gritó cada uno de los integrantes,
cada uno de los amigos,
cada uno de los hermanos cocateros.

Natural

Qué cosa extraña la sensación de la pérdida, cómo nos afecta, cómo nos duele, pero es una experimentación que tenemos desde el primer minuto que nuestras viejas nos dan a luz. Naces, lloras y lo primero que perdés es el cordón umbilical. Pataleamos, pero no somos concientes, gritamos aún más cuando en menos de 2 minutos cerca de nuestra vieja, nos meten en cuatro paredes transparentes (la incubadora). Ya está, nos deberíamos haber hecho hombrecitos y mujercitas, en poco tiempo en el mundo real experimentamos la pérdida en menos de un día.

Pero no. Crecemos, nos hacemos amiguitos en el jardin del barrio o en el barrio mismo. Por decisiones de nuestros mayores, muchas veces dejamos de ver aquel amigo que era nuestro compinche en todas las diabluras. Seguimos adelante, y se nos muere la mascota. Ahi experimentamos concientemente la pérdida, y lo peor es que ni siquiera estamos del todo preparados.

Hay pérdidas más jodidas, feas y dolorosas, que probablemente cuando nos llegan tampoco estamos preparados. En fin, algo que es natural, que nos pasa constantemente en el vivir diario pero que no nos acostumbramos a sentirlo, siempre nos incomoda y nos deja mal parados.

Thank you - Led Zeppelin

Una versión notable de un temazo...
Especial atención al solo de guitarra! Sugerencia: escuchar a todo volumen

Crónicas de la metro

Entrañables amigos,
realizaron bochornoso viaje.
Tocaban los misioneros de la parca.
Primeros días veraniegos.
Las chicas comienzan a mostrarse.
Musculosa, pollerita, gafas, glamour y gong.
Ciudad del Sacramento,
45 minutos de barco.
Llegada y taxi en la Metrópolis.
Cerveza, terraza y sol.
La brisa y la noche, abrieron el ron.
Descanso corto y de nuevo al ruedo.
Café con Speed. El show, el barro y el pogo.
El parque de noche y "las chicas".
Un baño, una previa banal,
y un cúmulo de malas decisiones.
La siesta en la calle 8 am.
"¿Querés entrar?"
"Yo que sé"
"Perdón"
Matambre de almuerzo,
Warhol y una bella compañía.
Una charla de construcción cultural,
y de la América travestida.
Cena de amigos.
Un teléfono inesperado cae desde un taxi.
Un éxito.
Fiesta de electrónica,
y un pique infernal hacia el barco.
Más de un llamado. Un cover.
"Bailar pegados es bailar"
Vuelta al hogar. Un inolvidable abrazo.
Tararean en sus mentes,
"Huesos" de los misioneros de la parca.

Pélida

El de los pies ligeros, eso es el significado de Pélida. Y yo creo que es el sobrenombre que mejor te representa. Sos un tipo que saca tiempo de la galera algo que me asombra. Cómo mierda haces para estar acá atendiendo, llevándonos algún lado, en el medio pensando en qué vas a cocinar de noche y que tenés que ir a buscar a la chilena a una hora determina. El pélida, papá, el que hoy capaz que se está empezando a poner viejo... Pero no, y mirá como lo demostrás. Siempre vital, con ganas, levantadito a las 8hs y bañado, jugando al fútbol todos los sábados, aunque tengas que dar clase, aunque llueve, truene o tu mujer no quiera.

Y qué capítulo el nuestro con el fútbol viejo, siempre acompañándome al costadito de la línea de cal; qué más puede pedir un hijo. De verdad nada de nada, es lo mejor del mundo que te acompeñen como lo haces vos. Seguramente hayas sido el primer tipo que se dio cuenta que yo era un jugador distinto, el primero que festejo una de mis gambeta, y del primero que me acordé cuando metí el primer gol con Bella Vista. Yo sé que sos el que más disfrutas de mis caños, el que más se calienta conmigo cada vez que tiro una más, el que más grita mis goles, y cuando me pegan y me levanto, el que más infla el pecho. Está bueno que estés orgulloso de mi, pero hoy me toca estar orgulloso de vos (o por lo menos estoy tratando de transmitir eso), del excelente tipo y padre que sos. Ese que nunca pierde una discusión, que inentendiblemente ama a un perro que lo mordió mil veces, que tiene una habilidad para saber de todo un poco, ¡y mucho de dientes obvio! Esto es pequeño homenaje en tus 50 pirulos, pero no expresa ni la mitad de todo lo que significas vos para mí.

Salúd Pélida, por 50 años más de discusiones, de aprender un poco más del otro y obvio, de fútbol.