Natural

Qué cosa extraña la sensación de la pérdida, cómo nos afecta, cómo nos duele, pero es una experimentación que tenemos desde el primer minuto que nuestras viejas nos dan a luz. Naces, lloras y lo primero que perdés es el cordón umbilical. Pataleamos, pero no somos concientes, gritamos aún más cuando en menos de 2 minutos cerca de nuestra vieja, nos meten en cuatro paredes transparentes (la incubadora). Ya está, nos deberíamos haber hecho hombrecitos y mujercitas, en poco tiempo en el mundo real experimentamos la pérdida en menos de un día.

Pero no. Crecemos, nos hacemos amiguitos en el jardin del barrio o en el barrio mismo. Por decisiones de nuestros mayores, muchas veces dejamos de ver aquel amigo que era nuestro compinche en todas las diabluras. Seguimos adelante, y se nos muere la mascota. Ahi experimentamos concientemente la pérdida, y lo peor es que ni siquiera estamos del todo preparados.

Hay pérdidas más jodidas, feas y dolorosas, que probablemente cuando nos llegan tampoco estamos preparados. En fin, algo que es natural, que nos pasa constantemente en el vivir diario pero que no nos acostumbramos a sentirlo, siempre nos incomoda y nos deja mal parados.

Thank you - Led Zeppelin

Una versión notable de un temazo...
Especial atención al solo de guitarra! Sugerencia: escuchar a todo volumen

Crónicas de la metro

Entrañables amigos,
realizaron bochornoso viaje.
Tocaban los misioneros de la parca.
Primeros días veraniegos.
Las chicas comienzan a mostrarse.
Musculosa, pollerita, gafas, glamour y gong.
Ciudad del Sacramento,
45 minutos de barco.
Llegada y taxi en la Metrópolis.
Cerveza, terraza y sol.
La brisa y la noche, abrieron el ron.
Descanso corto y de nuevo al ruedo.
Café con Speed. El show, el barro y el pogo.
El parque de noche y "las chicas".
Un baño, una previa banal,
y un cúmulo de malas decisiones.
La siesta en la calle 8 am.
"¿Querés entrar?"
"Yo que sé"
"Perdón"
Matambre de almuerzo,
Warhol y una bella compañía.
Una charla de construcción cultural,
y de la América travestida.
Cena de amigos.
Un teléfono inesperado cae desde un taxi.
Un éxito.
Fiesta de electrónica,
y un pique infernal hacia el barco.
Más de un llamado. Un cover.
"Bailar pegados es bailar"
Vuelta al hogar. Un inolvidable abrazo.
Tararean en sus mentes,
"Huesos" de los misioneros de la parca.

Pélida

El de los pies ligeros, eso es el significado de Pélida. Y yo creo que es el sobrenombre que mejor te representa. Sos un tipo que saca tiempo de la galera algo que me asombra. Cómo mierda haces para estar acá atendiendo, llevándonos algún lado, en el medio pensando en qué vas a cocinar de noche y que tenés que ir a buscar a la chilena a una hora determina. El pélida, papá, el que hoy capaz que se está empezando a poner viejo... Pero no, y mirá como lo demostrás. Siempre vital, con ganas, levantadito a las 8hs y bañado, jugando al fútbol todos los sábados, aunque tengas que dar clase, aunque llueve, truene o tu mujer no quiera.

Y qué capítulo el nuestro con el fútbol viejo, siempre acompañándome al costadito de la línea de cal; qué más puede pedir un hijo. De verdad nada de nada, es lo mejor del mundo que te acompeñen como lo haces vos. Seguramente hayas sido el primer tipo que se dio cuenta que yo era un jugador distinto, el primero que festejo una de mis gambeta, y del primero que me acordé cuando metí el primer gol con Bella Vista. Yo sé que sos el que más disfrutas de mis caños, el que más se calienta conmigo cada vez que tiro una más, el que más grita mis goles, y cuando me pegan y me levanto, el que más infla el pecho. Está bueno que estés orgulloso de mi, pero hoy me toca estar orgulloso de vos (o por lo menos estoy tratando de transmitir eso), del excelente tipo y padre que sos. Ese que nunca pierde una discusión, que inentendiblemente ama a un perro que lo mordió mil veces, que tiene una habilidad para saber de todo un poco, ¡y mucho de dientes obvio! Esto es pequeño homenaje en tus 50 pirulos, pero no expresa ni la mitad de todo lo que significas vos para mí.

Salúd Pélida, por 50 años más de discusiones, de aprender un poco más del otro y obvio, de fútbol.

Un amigo de un amigo de un amigo

Se bañó y se puso lindo, o lo que se relativiza como belleza cada noche: perfume, tal vez una afeitada y los trapos más nuevos , o alguno viejo que se le tiene cariño y/o se le atribuy cierto poder cabalero.
Llegó al lugar donde como siempre una ronda cervezera con amigos lo esperaba. Desde la campaña electoral, el repechaje y hasta el chusmerio barato argentino, fueron tópicos de discusión. El moderador de los acalorados debates no fue un perdiodista ni mucho menos, era la diosa rubia que cada fin de semana los acompaña con ese especial burbujeo.
Pasaron las horas, el lugar "se puso". Sus amigos comenzaron lentamente a disparar, se movían por la pista cual león por la sabana busca víctimas. Él seguía con la rubia a su lado, no la dejaba ni ella a él. Como sucede muchas veces, la blonda comenzó a traicionarlo. Los pies se le aflojaron, su cabeza comenzó a girar y ganó una actitud con cierto descaro. Parecía que iba a dejar a la rubia en la barra y acompañar a los leones a la sabana. Pero no.
Miró el celular, paseó por todos sus contactos. Pensó que cada contacto tiene un historia distanta, una indiferencia, una tranza, una amistad, una chica que nunca fue, un número ficticio y muchas cosas más, pero todavía no había llegado al contacto. Ese que cuando lo leyera removería todas sus tripas. Siguió pasando nombres hasta que llegó al número de ella. El mareo y la flojera en los pies fue mucho mayor, sumándole una sensación de vacío estomacal, en fin, un sentimiento inexplicable para el estado etílico pero que tiene nombre y apellido.
Desapareció del lugar sin dar ninguna explicación a sus amigos. Emprendió el viaje hacia la decepción, complejo camino que hacen los desesperados. Tomó un taxi, pasó por una floreria, y dejó "su vida" por un ramo de rosas. Caminó hasta la casa de ella, pero se dio cuenta que eran las 7 de la mañana, que no tendría sentido alguno tocarle timbre y despertar a la familia, mucho menos jugar a ser Romeo y trepar por el balcón. Le tiró las flores por arriba de la reja, y le escribió un sms, " Te dejé un regalo en la puerta".

Presentación laboral aguileña

Esta "carta" fue objeto de un análisis grafológico el día que me cambié de trabajo.
La grafología analiza nuestra personalidad según cómo escribimos. En fin, saquen sus propias conclusiones.

PD:Con un click en la carta, se puede leer correctamente. ¡Salú!

Sólo para mamá

Mamá, ahora me toca hacerte un pequeño homenaje, y para eso quiero resumir en una oración tu vida, así de paso hago alarde de mi vocación de comunicador. Sufriste, creciste rápido, encontraste al pollera de tu vida, y salieron los dos ladillas que entre alegrías y rezongos viste crecer.

A veces pensamos que un año es muchísimo tiempo en nuestra vida, entonces, qué decir de 50 años. Probablemente debe ser una edad de plenitud, de todo punto de vista. La maduración llega a su esplendor, tu ser profesional también – deberías tocar el cielo -, tus hijos (nosotros) completamente encaminados; y tus pequeños sueños de a poco se van cumpliendo. Hoy te veo, te doy un abrazo y te digo todo lo que te quiero. Ojalá a mis cincuenta años haga todo lo que hiciste vos. Sos una mujer envidiable.

Mamá, dicen que es la primera palabra que nos sale de la boca, también es lo primero que nos viene a la mente cada vez que nos pasa algo malo. Hoy la palabra mamá para todos los que estamos acá se traduce en términos de orgullo y cariño. El 31 de octubre es a vos a quién admiramos, y vemos un balance de vida completamente positivo... Felíz cumpleaños

Hombrecito

La ambigüedad se hace la viva y nos toma el pelo. En las líneas que siguen les quiero mostrar un ejemplo de cómo la ambigüedad nos "pijea".
El niño crece y desarrolla su alter ego, ese que le da cierto tipo de felicidades, que lo llena y lo hace sentirse un hombrecito. Cuando crece, se olvida de este (su alter ego), lo deja de lado y capaz que hasta lo traiciona. Piensa que es una reminiscencia de lo más instintivo del humano, de ser así nunca podría ser adulto... Es acá cuando comienza a darse el fenómeno de la ambigüedad. Se enfrenta a cierto tipo de situaciones que le hacen plantearse la cuestión de añorar a su alter ego. En situaciones "malas" lo extraña y mucho; le gustaría tener un poco de la desfachatez, de lo descarado, de lo mucho que se quería ese alter ego.. El hombrecito a veces añora el "yo" del pasado y lo idealiza sólo por unos minutos, por unos días.

Sensación

Empecé a dar vueltas en la cama. A pensar cómo carajo será la noche de hoy. Estoy emocionado como si fuese la primera vez que la voy a ver. En síntesis no dormí un sorete, pensé en el grito de gol, en un festejo, en ver a todo la gente felíz, y no las caras largas de siempre... Hoy es el día para ver a la selección clasificando de forma directa al Mundial. El final de la historia lo sabremos a las 10 de la noche, por ahora lo único que nos queda es soportar la ansiedad, y disfrutar la sensación de la posibilidad.

PD: lamentablemente me veo cantando el patético "Soy celeste" una vez más.

Domingo

Postal de atardecer montevideano. Un día que empezó con lluvias..

En un folklore único

Hace dos días, creo, por primera vez en mucho tiempo me senté a ver televisión nacional. Después de un rato de poca anteción me cansé, me arrime la compu y entré a bobear en youtube, pero siempre con la tele de fondo. Arrancó la tanda, y el bobito publicista (yo) siempre para la oreja, pa ver qué hacen sus colegas. Con esta confesión me siento un ñoño, no miro la tele, mira la tanda... Nerd si los hay. No le di casi nada de bola a la tanda, pero a medida que esta pasaba y yo cambiaba de canales nacionales me senti en un mar de Coloraditos, Sr. Sentido Común, Oligarcas, Bolches, Presidentes, Hugos, Pedros, Senados, Atorrantes, Cucos, Tupamaros, etc. Ahí caí en que estamos en periodo electoral, y no sé a quién mierda votaré, pero el tono de esta campaña política deja bastante que desear. Propaganda política con el estilo bajo y grotesco de una discusión cabarutera. Se pasa bien igual diría el goma, es más admito que me rio, pero no fomenta interés en la política, y justo yo que soy uno de esos indecisos (un porcentaje poderoso que va a definir la elección según expertos, un dolor de cabeza para los presidenciables).

Mi primer gol

Es algo de lo que nunca más me voy a olvidar... Y como todas las primeras veces demoró un poco más de lo que hubiese deseado. Por el mes de marzo comencé a entrenar en Bella Vista, ahí en El prado, en la cancha lateral del mítico Nazzasi, donde todavía la cancha tenía arcos con palos cuadrados.
Primera práctica, el flaco Salgueiro me bautiza, me reventó de un patadón. Teníamos 11 años, eramos niños no más, pero ya se estilaba eso de pegarle al nuevo. Me la banqué como hombrecito, de ahí empezó mi ascenso a la titularidad como puntero izquierdo (aunque nunca fui rápido, tenía una gambeta chueca media endiablada). Jugamos los primeros cinco partidos. Perdimos 2, empatamos 1 y ganamos el resto. Mi gol no llegaba. Me estaba poniendo nervioso, al punto que perdí la titularidad por el flanco izquierdo del ataque. Partido contra Central Español, en el Nazzasi. Me tocó ir al banco. Íbamos 0 a 0. Domingo, el DT, me mira y me dice:"Calentá". Era la mitad del segundo tiempo. No me acuerdo porqué entré jugando de puntero derecho. Un par de lindas jugadas, individuales (en esa época bajaba la cabeza e iba pa adelante no más) pero nada. Llegó el momento esperado. Corner, la pelota boyando en el área chica, en el interín miro atrás del arco y estaba mi viejo, me lleno el putín con el esférico... Gol de Bella Vista, 1 a 0. Miro a mi viejo, me hace una guiñada mientras grita, vienen todos mis compañeros a festejar. Entro en un grito frenético de gol...

La liga

Por qué nos gusta la Liga... Es una de esas preguntas que más veces nos ha tocado responder seguramente a muchos integrantes de cualquier equipo de la Liga, en este caso del queridísimo Mitre. Y siempre del otro lado, el que pregunta, nos encontramos con dos tipos de especímenes diferentes: mujeres o amigos.

Los amigos que no juegan en la Liga simplemente no les gusta el fútbol, y en el caso que sean futboleros hay muchos puntos de la mística que tiene jugar un domingo de mañana que nunca lo van a entender. “Yo me quedo durmiendo”, “Yo me mamo la noche anterior” (yo lo hago, voy y juego; ¡blandito!), “Llego tarde a comer el domingo”, entre otros de los flojos argumentos. Cuando son chicas las que cuestionan es más aceptable. Y sí, porqué llevarla temprano en la casa, porqué no nos quedamos un rato con ellas, porqué abandonar la cucharita en las frías mañanas de invierno (este argumento está jodido de tirar abajo).

El tema que deberían entender es el fenómeno grupal que da la Liga. Eso de juntarse temprano, tener una responsabilidad extra (pero eternamente disfrutable para quienes jugamos), de llegar a la cancha y sentir el olor a pasto mojado, de cagarte de frío cambiándote, de putear a los jueces, de tirar todos para el mismo lado, de lograr un objetivo. Ni te digo cuando hacés un gol, ni te digo cuando se gana de orto todos colgados del travesaño... Señores críticos para entenderlo hay que sudarlo con amigos alrededor.

Algo así

Un temita ahi de Radiohead para un dia de lluvia bajonero como hoy...
http://www.youtube.com/watch?v=zMJOZ5GGm5A

Atalibio

Atalibio estaba sediento. Hacía un tiempo que se contenía. Por razones metafísicas dejó la sed de lado, pero como todo en la vida, la necesidad vuelve. Era hora de estar al acecho. Sentía el olor a ese elixir, sentía que su corazón volvía a latir, pero de manera distinta.

La sed, para un vampiro, como Atalibio, es uno de los peores castigos. Es algo que socialmente cada día está peor visto. Cuando intentó taparla, por equis o por beta, siempre volvía aparecer. Más de una vez pensó que los diferentes métodos que aplicó no eran los mejores, pero también eran esos que planteaba la sociedad en la que estaba inmerso.

Atalibio se sintió marginado. Nadie, si no es vampiro (tener en cuenta que cada día quedan menos) puede entender lo complicado que es tener sed, y más buscar métodos para controlarla. Un día se le zafó la cadena. Comenzó la búsqueda de víctimas. Sólo el hecho de volver hacerlo prendió de nuevo su llama interior. Lo hizo una y otra vez, se sintió de nuevo joven.

Pasó un tiempo, pero no estaba bien con él mismo. Se puso a leer y se encontró con una frase por ahí: “la juventud es algo que se cura con el tiempo”. Ahí Atalibio entendió que la sed lo llenaba en su juventud, ahora lo dejaba completamente vacío, era una sensación de momento. Así se sintió el vampiro al estar contra los estándares que la sociedad le planteaba. De nuevo no sentía el fuego interno, de nuevo no sentía nada dentro de él.

Sueño

Volvían de pasar unos días fantásticos de verano. Eran un grupo heterogéneo, lo cual siempre es bueno. La ecuación grupal mostraba lo siguiente:
G. y C. estaban en un momento interesantes para ellos, donde lo que importaba era portarse bien. R., fiel a su estilo, era un escéptico a las relaciones se dedicaba exclusivamente a sus amigos, y J. estaba en la edad justa para hacer "cualquiera".
La vuelta del viaje encontró a G. y C. hablando de ellas. Los otros dos dormían, al igual que el resto del omnibus. Hablaron de las virtudes y defectos de ellas, de qué era lo que más les gustaba, qué tenian que las hacia diferentes.
LLego el momento de la reflexión... Sí, dijo G., estamos como cachorrito suelto en la ruta, regalado a que te pase un camión por arriba. Los dos se miraron y estaban conformes con lo que pensaron. G. le dice a C., "che me dio sueño". Siguió el viaje de vuelta y los dos durmieron. A veces C. sueña con que ese viaje de vuelta fuese eterno o hubiese durado un poco más.

Juan, José o Pedro

José nació en una cuna de clase media, típica de los uruguayos de los 50`s. Padres trabajadores, que podían dar un mejor porvenir a sus hijos en base al sudor de su frente. Fue a la escuela y al liceo público. Llegaba el momento de dar ese salto de calidad. Había que entrar a la Universidad, y hacer real esa inversión a futuro que realizaron sus padres; como escribió Florencio Sánchez en su obra M´hijo el doctor.

Si tenemos en cuenta la situación del país en esa época, comenzaron unos tiempos realmente jodidos. El combo fatal: movimientos subversivos antidemocráticos + un presidente cuasi totalitarista + otro presidente como monigote + los milicos. Los sueños de muchos jóvenes como José quedaron truncos. No terminaron su carrera, su juventud fue en una ola de miedo y sin libertades, y muchas cosas más, que si uno no las vivió no puede saber.

Hoy, José es un hombre casado con 2 hijos. Trabaja de administrativo, y nunca terminó su carrera. A veces hablo con él, sólo veo una persona muy pesimista, que está enojada con el mundo. En conclusión, creo que es un hijo del “Uruguay a medias”, esas generaciones que vieron que se podía salir adelante pero nunca llegaron a conseguir todo eso que se les vendió.

No, gracias

Salgo al mediodía, al fin hace un poco de calor. Arranco por 18 de julio. Camino unas cinco cuadras, de repente me doy cuenta de algo semi dantesco. En esa caminata, dije más "no, gracias" que una niña concheta linda, cada vez que un borracho la invita un trago o la saca a mover las cachas. Sí, cada ocho metros hay alguna persona que trata de ganarse la vida repartiendo papelitos. De cabarulos hasta fotocopiadoras, hay de todo. Si te guardás todos, tenés una colección de papelitos colorinches para tirar cuando entra tu equipo a la a cancha los domingos. Me aburrieron, ya no digo más no gracias, trato de ignorar, algo que creo que es mucho peor, pero que hacen la mayoría de los transeúntes...

El efecto post mortem

Hace unos 8 años que salgo de noche. Este año, por ahí, es el que estoy saliendo menos de todos... Supongo que será el primer síntoma de la edad. Lo que me tiene molesto, en estos últimos días, es que a todos los boliches que voy siempre me encajan Micheal Jackson, encima no falta un boludo que tire el moonwalk. Seamos sinceros desde humilde sitio de internet, hasta la fecha, los boliches se han dedicado a pasar cumbias, requetones y algún oldie, y por la muerte de este pinta hay como una vuelta a los 80... ¡Ojo!, no me molesta para nada, está bueno cambiar un poco de aire entre tanta bosta (pero divertida) que escuchamos en los boliches. 

PD: por favor no pongan más frases en MSN o FB del tipo MJ vive o cosas así.

Se terminó

Estoy contento. No sólo por mi, también por mis compañeritos de proyecto. Más de un año pasó, desde que con N. nos juntamos en casa y hablamos de nuestro proyecto de final de carrera. La primera idea, como siempre, fue una locura. Queríamos armar una campaña publicitaria al Ministerio de Turismo - nos iban a dar toda la bola del mundo-. Nos tocó presentar nuestra idea en clase, y fue un bochorno, los dos nos contradeciamos, ni sabíamos lo que queríamos hacer. Ahí apareció M. El tema cambió, la gestión horizontal entro en nuestras vidas y todos fuimos felices. Trabajando con tiempo, leyendo e investigando llegamos a un producto final bastante bueno. En fin, todo esto para decir que terminamos un ciclo. Creo que salimos de los 3 ciclos más chicos (escuela/liceo/facultad) para entrar en una mas grande y jodido, pero ta, se supone que estamos más que preparados... Si no, no tendría sentido estar tan contentos.
¡Salud!

Trabajito de finde

Un buen grupo formado por  Don Alejo, La comadreja, Hugo, Agustín y Pablo. Argentina, Colombia y Uruguay.

Más que una clase publicitaria

El pasado finde largo tuve la suerte de concurrir a un evento que hace la Escuela de Creativos Brother. Consiste en una serie de charlas con locos realmente grossos y otros no tanto, y después unos trabajos en grupo (muy buena experiencia para trabajar con gente de otros países).

Por suerte, lo tomé como algo más que unas simples clases de creatividad, hubo 1 tipo que fue bastante más allá de eso. Lo debo citar a Carlos Bayala, porque su discurso sobrepasó la publicidad, fue una minicharla de vida. Dejó de lado la basura loquilandia y egocéntrica del publicista (algo que se vio en otros "conferencistas").

Bayala, habló sobre copiar. Generalmente se acusa a los creativos como grandes refritadores de ideas. Lo cual no es del todo mentira. Con ejemplos ingeniosos, buscó la forma de explicar porqué copiar no es malo. "Las copias exactas no existen. Copiando es cuando va a salir el verdadero yo". Sencillamente brillante a mi entender. Un frase que es válido aplicarlo para cualquiera, en todo momento.

PD: la explicación de basó en un clip de los hermanos Gondry, donde muestra como la influencia de uno sobre otro, igualmente deja lugar a la originalidad.

http://www.youtube.com/watch?v=Bv5o9sURhQs&feature=related

Quack!

El otro día volvía del trabajo en el 105. Y ahí se me ocurrió lo siguiente. Una niña bien, atiende un celular Nokia 1100. A su lado, un hombre “no tan bien”, mensajea en un celular bastante más lindo. Cámara y pantalla a color, es lo que me acuerdo ahora. Si bien no era un Iphone, los celulares son un elemento de esnobismo que no tienen limites entre las clases sociales. Ya seas pobre, rico y clase media terminás teniendo un celular. Volando un poco más en la idea, y llenándola de argumentos falaces, este aparatejo puede ser el eslabón perdido de los comunistas, la clave de su fracaso histórico como sistema político. La mierda, todo el tiempo en frente de su cara y no se dieron cuenta, jajajajajajajaja, ¡cómo la gozo! Sí viejo, una sociedad basada en el celular, el elemento igualador que anula cualquier tipo de lucha de clases. Nice!

Pepe te lo digo, hacé la revolución del móvil más que la del balero.

PD: perdón a mis escuetos lectores. Piré.

Cambios

Hoy empiezo a experimentar otro momento de transición. Y qué importante, ¿no?, eso es lo que dirían algunos buenos amigos. Las transiciones anteriores, en realidad, las viví de un modo extraño, cuando no dependían 100% de mí. Ayer me decidí. Estoy contento, me la jugué por hacer lo que más me gusta. Estoy un poco triste por el lugar que dejo. Estoy contento porque llego el momento de reconocimientos. Me entristece el hecho de que hay gente muy buena (profesional y humana) que no voy a ver todos los días. Me alegro por todos ellos, hoy están en gran momento. Valoro todo lo que aprendí, todo lo que me enseñaron, todo lo que me divertí. Trabajar, sin esos tres pilares que nombré se vuelve un martirio.
Lo más importante me lo dijeron ayer: "tenés que luchar por lo que querés ser..."
Gracias

La historia de un plancha canónico

El Yona nació en el año 86, en el seno de una familia humilde, cerca de Unidad Casavalle. Sus primeros años de vida se pasó jugando al fúlbo en el descampado, frente a su humilde choza. Se deslumbró toda su infancia tratando de copiar los pasos cumbieros que tiraban sus vecinos quinceañeros al ritmo de la Sonora Palacio.

Así llegó a la escuela. Pelo largo, bien cuidado y esa típica desfachatez de los niños subversivos. Las notas no lo favorecieron. En la época de postularse para abanderado quedó lejos en la lista, lo que lo llevó a pensar a temprana edad que el liceo no era lo de él, sino que lo mejor sería quedarse con la vagancia y tirar unos pasos de los fervientes ritmos de la época.

Dejó el liceo y los pasos de baile de Los fatales y Pibes Chorros eran su punto fuerte. Estábamos ya cerca del 99 y el 2000. Salió dos veces mejor bailador del Club Éuskaro –que para los que saben poco de antros era casi como el Inter, pero donde el baile era en estado puro y latente-. Y así, la noche y las malas juntas lo empezaron a pervertir.

Conoció el vino lija, el pucho y el faso, todo junto en un solo cocktail que lo extasió a temprana edad.

La crisis del 2002 encontró un chico consumido por el alcohol y las drogas. El fobal del potrero lo cambió por los vicios. Era medio capo de banda del Casavalle. Cuando las chicas – las planchas- escuchaban la Zanelita en la puerta del Éuskaro gritaban con locura. Siempre llegaba con un secuaz, su tinto y SU alfa polar (moda que impuso).

Fue creador del epíteto plancha cuando lo agarró la yuta robando una mandarina para bancar el bajón. Esto hizo crecer su poder en su ámbito laboral, o sea la esquina, donde comenzó a ser un dealer.

Pero como toda historia de hijo prodigo que no llegó a ser, la pasta le toco las puertas de su vida. El nos decía:

- Bo, esto está de má. No sabé como pega, veo el barrio distinto.

A los 15 minutos se le iba la locura. Quería más. Así se fue y se vino del barrio con sus entradas al Comcar.

Hoy está lejos de la banda, no llegó ver cerrar Inter, ni a conocer los hits de Alex Stella y la banda formada en honor a él, La plebe. Está separado del mundo, en el vilardebó.

Regalo una frase a la muchachada: “La pasta no se deja, te deja”.

PD: es un refrito de mi blog viejo

Sin título

Si hay algo que me intriga, realmente, son las sensaciones que nos generan las mujeres (a quienes nos gustan). Hoy leí un post ahí por la Web. La verdad me trajo un recuerdo, que no sé qué tan grato, pero que en algún momento tenía que escribir de él. El post hablaba de una ex. Yo no voy hablar de mi ex, me limito a escribir de una chica que quise mucho. Sólo duró 1 mes y medio, pero al menos a mí me generó muchas más cosas de las que me esperaba. Después de ese mes y medio me fui a vivir a otro país. Volví, y todavía me acuerdo el día que la vi. Ni tan linda ni tan fea, simpática como siempre. Me puse nervioso al verla, tanto,que sólo le dije un tímido “ qué hacés ----”. Ella respondió; yo la miraba con afecto, ella creo que también. 

Fue la última charla sincera que tuve con ella. Nada más, seguí mi camino... Un tanto patético. Ahora supongo que la olvidé, pero demoré demasiado. Casi un año y medio, es mucho tiempo. Lo raro que son los sentimientos, tanto que muchas veces nos dejan vulnerables por un buen rato.

Otra leyenda fáustica

El niño nació. Gordito y rechoncho. La mamá lo miraba y no lo podía creer, comentaba con la abuela del crio: "¡Qué tamaño!". Era el año 1983, en Buenos Aires (ciudad Eva), el gordo Cristian daba sus primeros pasos de vida. El bebote creció. Se volvió un niñote, que quería ser jugador de fútbol. Miraba a sus amigos, más chiquitos de físico, pero deiz veces más rápidos... Él sentía tristeza, era siempre al último que elegían a la hora de armar los equipos. Siguió creciendo, pero no a sus anchas. Comenzó a destacarse en el campito como un grandote habilidoso, de área y con olfato a goleador.
Los amigos lo avivaron y se fue a probar a Sacachispas. No lo dejaron ni calentar. "Andate gordo, no servis ni pa' vender churros". Se pudrió todo pensó Cristian. Volvía a su casa. Y apareció Mefistos. Le dijo: "¿Qué pasha Gordito?" Cristian lo miró, y le contó todas sus peripecias futboleras. Mefistos le ofreció, como todos ya saben, a cambio de su alma ser un "gran" futbolista; y fama. Cristian aceptó sin dudarlo. Llegó a Lanús. Se probó, quedó y empezó a jugar en primera... Todo iba mejorando en la vida de Cristian. Le llegó el pase a Europa, dejó a su novia del barrio y se dedicó a los gatos. Su vida era fantástica, le iba genial, más allá de que la prensa lo cuestionaba por su peso. Volvió a su país, la rompió en Newell's, y a la primera de cambio se fue a River. Mefistos volvió a cruzarse en su camino. Lo animó, le dijo que era el mejor, que iba a cambiarle la cara un cuadro deizmado, que podía salir, estar con chicas y ser un campeón... Ayer lo vi. Mefistos lo cagó en el contrato. De "gran" jugador le quedó sólo el peso, le sobro lengua y le faltó humildad. Ayer lo vi, calladito, mirando al piso y saludando educadamente a esos que en teoría no eran dignos rivales de él...
Goethe o Marlowe escribieron de Cristian hace siglos, la leyenda Fáustica se repite, pero Mefistos es una máquina de generar rating, y Doctor Fausto apenas sabe hablar y escribir...

La Ogra Fabbiani uruguaya

No es gorda, es más, tiene lindo lomo. Pero se entrena abundante, igual que el gordito que luce la banda riverplatence. De cada entrenamiento de ella los medios hacen un pamento increíble, similar a las corridas y dietas del 23 de River. No ganó nadita, el gordo tampoco. Su novio se hizo famoso (¡notable Antel!), igual que la arrastrada (hoy llamada botinera) que anda con el Ogro. Namus y Fabbiani, dos creaciones de los medios que me dan malhumor.

PD: sí es campeona Junior de Boxeo, el gordo es campeón en comer choripan...

Coqueteando con la buena suerte...

Hace varios meses que pienso que estoy atado a esta situación. Más allá de seguir de forma cabalera las distintas versiones de horóscopos, que según éstos paso momentos de mucha suerte y otros de no tanta, me convenzo que todavía la suerte no me llegó del todo.

Por ahí, esta reflexión puede sonar un tanto ridícula y cursi. Trabajo en donde quiero – o quería cuando volví de España-, me estoy por recibir, las amistades de siempre están... Entonces, cada vez que hablo conmigo mismo me pregunto, ¡¿qué te falta loco?!

Mi queja actual es en lo laboral, pero en las últmas 3 semanas me siento nuevamente adentro, ya no me quejo, me cansa pero a su vez la estoy pasando notable.

Entonces no me queda otra opción que pensar que me falta ella. El temita se complica si es realmente así, no es una cuestión de buscar, ni de estar abierto a... Simplemente pasa

Es Viernes

Son las 16:00 horas. Viernes. La semana está terminando. Me vienen un montón de cosas a la mente… Por dos segundo pienso, ¿y si tuviera 15, qué estaría haciendo? La respuesta es un tanto melancólica. A las 16:15 partiría el bondi hacia la pista de atletismo. Donde los no atletas – que jugamos en el cuadro de fútbol del liceo- vamos a dar unas vueltas a la pista antes de entrenar. A las 17:30, arranca la práctica. Un desfile de conos antes mis ojos, el pelado Yantorno (DT) dándonos indicaciones. Se pone de poste: se la pasamos, él la devuelve y shoot (era la clave del pelado para que le pegaramos al arco en los partidos). Pobre Yogui -golero-, se come 3 o 4 pelotazos en la cara (como siempre). Llego a mi casa. Llamo a mis amigos, hoy nos tocaría Vantix. Que el Quique no lleve en la Saeta roja, tomar 2 Escaleras al cielo e intentar que una chica nos diera en un pedazito de hoja el número de su casa. Vuelvo a la realidad, me cae otro mail de trabajo. Me sentí un poco mejor sólo de acordarme…

PD: no hay foto que represente ese tipo de tarde de viernes

Buena reflexión

Una de mis tardes laborales me encontraba fumando. Estaba sentado en unos escalones previos a la puerta de entrada. Aprovechando el frío del marmol para combatir el calor veraniego. Al rato, sale M... Charlamos, y se me ocurre pisar un grillo. Me mira, pone cara de limado (en realidad es un limado), y me dice: "Viste, los hombres somos los únicos animales que matan por asco..."

Pff...

Analicemos lo siguiente. ¿Un error puede llevar a que 2 personas tomen rumbos distintos? Yo supongo que no, está la “bendita” capacidad del perdón.
Por lo general, lo que hacemos es atribuir a un hecho determinado la ruptura de relaciones. Pero, en realidad, se nota a la legua que es la última gota que derramó el vaso. Detrás, hay una cadena de malas decisiones que llevan a ese “error”, como siempre de forma bilateral -no sólo hay un culpable. Vi algo parecido... La último gota parece que salió. Es un post medio bajonero...

Globalización marihuanera

Ya no se salva ni peteco diría la doña, que barre en la vereda. El multicampeón olímpico de las orejas grandes, Michael Phelps, fue suspendido por la Federación Yankee de Natación. Dicen ellos "...decidimos enviar un fuerte mensaje a Michael porque él ha disgustado a muchas personas, particularmente a cientos de miles de muchachos en Estados Unidos que lo tienen como un modelo y un héroe...". Por qué fue, porque Miguelito fuma fasoooooo(a tono de Capusoto).
Phelps venite a nadar al Cabo, con los Lobos marinos y los pseudo hippie; después fumate uno tranquilo.


Dejo la URL para ver la noticia del Oreja Fumón:http://www.ole.clarin.com/notas/2009/02/06/polideportivo/01853731.html

Residual

Me dio risa, lástima. No sabía qué hacer, miraba la cara de ellos, los hinchas, que se sienten identificados con el cuadro, 4 a 0 que podría haber sido 6 o 7. Una hermosa forma de demostrar que estamos en medio de un fútbol residual. Sí, como estimo la muerte de la radio AM después de que toda la generación de los 70 muera, el fútbol uruguayo vive un momento similar. Obvio que le esperan algún que otro año más. Igualmente nuestro fútbol sufre lo mismo.Vivimos de ilusiones. Cada 5 o 6 años sale una generación decente, de jóvenes con futuro, pero qué pasa... Un montón de idiotas, en vez de ayudar a los chicos les inflan el pecho. El resultado... Carlos Bueno, sólo para tomarlo como un arquetipo de promesa estrellada. Cuando hablo de idiotas no hablo de dirigentes e hinchas no más, también entran algunos colegas: los periodistas deportivos.
Si a este combo le sumamos a Julio Ríos, las canchas vacías, a los imbéciles de los barras justiciandose enrte ellos, vemos un fútbol devaluado que ya nadie con un poco de cordura le gusta ir a ver. No me hablen de Nacional, Defensor, River y Danubio, que a duras penas pasan la primera rueda de cualquier Copa internacional, y después con semejante contexto, ¿qué pasa?, los pasa el agua. Ojalá me equivoque, a mi también me gusta el fútbol, y estaría notable que me den alegrías.

Me hago la américa, ¿y qué?

Calle Pedernales. A pocas cuadras de Bulevar Artigas. Fui con mi tío a firmar unos papeles. La tarea que fui a hacer no tiene mucha importancia. Lo que sí importa es que necesitaba una fotocopia de mi cédula de identidad. Nos bajamos del auto, y fuimos a un Kiosco que se ubica estratégicamente a metros del lugar donde firmaría los papeles. Había cola. Unas cinco personas, mi tío y yo. La mujer que atendía tenía aspecto de arruinada por el calor. Un señor que estaba delante nuestro pregunta cuánto costaban sus nueve copias. La mujer, ya con cara de traste le tira: “ 18 pesos”.
El tipo quedó atónito. Dos pesos por copia: un robo (sería un gran grafitti para escrachar el negocio). La susodicha contaba las hojas, y golpeaba la fotocopiadora mientras las pasaba. El señor se fue sin reclamar los 2 pesos de cambio.
Y ahí arrancó el rosario al pobre tipo (con muchos futuros clientes frente de ella) :
“Viejo de mierda. Se queja por el precio. No me preocupo por más nada y salgo a vender drogas. Me compro una 4x4 y que se mueran drogados todos los pendejos”. Mientras seguía fotocopiando a un chico, que estaba delante mio. Me tocó a mi, le sonreí y le pagué. No le dije nada. Me atendió con singular simpatía.
Esto sí es querer hacerse la américa. Una lástima. Me dio vergüenza estar en la situación, y ser esa mujer.

Un lugar

Pasaron años para darme cuenta cuál era el valor agregado que tenía ir a ese lugar... A la vista siempre estuvo el más evidente: a no ser por estar con mis amigos, poca gente me podía conocer, por lo cual era un lugar ideal para hacer cualquier cosa. Este atributo lo vi la primera vez que fui, tenía 18 años, más no me podía pedir. Corrieron veranos, le empecé a encontrar la vuelta al lugar, no era solamente un lugar de desbunde. Pasó algo fantástico, no sabía qué hora era, apagaba el celular y si explotaba el mundo me iba enterar sentado en la playa de un lugar paradisíaco.
Me tocó irme, lo dejé una temporada. Desde la otra punta de mundo valoricé algunas rasgos típicos del lugar. Yo solo no los vi, estaba sesgado. Siempre hablaba con cualquier persona que conocía de un lugar hermoso, donde no había teléfono, no había luz, que había que sacar agua de un pozo para bañarse, donde cada camino estaba hecho de arena... En fin, ellos se quedaban deslumbrados por algo que, a mí en particular, me hacía sentir un poco diferente a la gente de la que me nucleo.
Volví. Esperé a tener una semana libre para poder ir al lugar. Estuve ahí, descansé, la pasé con amigos pero no me daba cuenta aún qué era eso que lo hacía único. Pero una experiencia enriquecedora de sólo 3 días en "otro lugar" me develó aquel secreto. Terminé muerto, demolido. No quería que mi descanso estuviese en función de la hora en que “la masa” salía a bolichear. La noción temporal seguía vigente para cada una de mis decisiones. Quería despejar la mente, pero estaba de forma constante midiendo cosas.
Cuando me tocó licencia tenía que volver a visitar el lugar. Llegó el contraste. Mientras caminaba por la arena con M. y R. (faltaba I. en la caminata)me di cuenta de porqué me gustaba tanto. Fue como algo tan obvio, que me pareció ridículo a la vez. “El tiempo pasa mucho más lento, chico” me lo dije una y otra vez. Se los comenté, los dos me dieron la razón. Fue evidente que era eso lo que nos sedujo de el lugar, aunque llevó un tiempo, que nos hizo crecer y no queremos que pase más...